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Devant les livres, la nature ou l’amour, vous êtes comme à vingt ans : au tout début du monde et de vous.
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Il y a toujours dans un livre, même mauvais, une phrase qui bondit au visage du lecteur comme si elle n’attendait que lui.
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Un livre, un vrai livre, ce n’est pas quelqu’un qui nous parle, c’est quelqu’un qui nous entend, qui sait nous entendre.
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Ce qu’on apprend dans les livres, c’est la grammaire du silence, la Leçon de lumière. Il faut du temps pour apprendre. Il faut tellement plus de temps pour s’atteindre.
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Quinze secondes de pureté par-ci, dix autres secondes par-là : avec un peu de chance il y aura eu dans ma vie, quand je la quitterai, assez de pureté pour faire une heure.
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Connaissez-vous la douleur de l‘ennui. Car c‘est une douleur, la plus minutieuse. Elle se glisse au fond de l‘âme, elle se niche entre les dents. On mange sans goût, on vit sans voir.
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Un peintre, c’est quelqu’un qui essuie la vitre entre le monde et nous, avec un chiffon de lumière imbibé de silence.
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Tu sais ce que c’est la mélancolie ? Tu as déjà vu une éclipse? Eh bien, c’est ça: la lune qui se glisse devant le coeur, et le coeur qui ne donne plus sa lumière.
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Le cœur des morts est une boîte à musique. À peine commence-t-on à penser à eux qu‘il en sort un air léger et déchirant.
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La mélancolie se lève chaque matin une minute avant moi. Elle est comme quelqu'un qui me fait de l'ombre, debout entre le jour et moi.
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[...] il y a quelque de puéril dans la mélancolie, on veut punir la vie parce qu'on estime qu'elle nous a punis, on est comme ces enfants qui boudent et bientôt ne savent plus sortir de leur bouderie...
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Ce n'est pas sa beauté, sa force et son esprit que j'aime chez une personne, mais l'intelligence du lien qu'elle a su nouer avec la vie.
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